viernes, octubre 26, 2018

Nothing compares to you, Mojamé

… y ahí la tenéis: la tía que se rapaba el pelo, finalmente ha decidido que es mejor cubrirse la cabeza con un trapo de cocina. Juanita O'Connor se convierte al Islam.
No sé si alguien le ha contado a esta mujer que acaba de comprar a one-way ticket to hell. El día que su honorable cabecita rapada le aconseje que se convierta a la cábala, como la otra loca del coño, o al harekrishna, sus correligionarios no tendrán problema alguno en resolver sus males para siempre... rebanándole la testa.
Sic transit gloria mundi…

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domingo, julio 06, 2014

¡Qué gran imbécil, qué gran cabrón o qué gran ambas cosas!

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sábado, junio 19, 2010

Sara amago

Saramago la ha espichado, y creo que es el momento de decir algo positivo sobre el personaje, aunque sea por simple educación o humanidad: reconozco que ha pasado a formar parte del selecto, pero cada vez más numeroso, grupo de comunistas buenos.
... o como decimos en Japón: 馬鹿は死ななきゃ治らない. Baka wa shinanakya naoranai: sólo la muerte cura la idiotez.

¡Y qué fácil es ser comunista!

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lunes, marzo 01, 2010

Willy Toledo es un hijo de puta

Willy Toledo es un hijo de puta. Hijo de puta común, para mayor desgracia (¡ah, la banalidad del Mal!).

... y Luis Tosar, Miguel Bosé y Pablo Motos no le van a la zaga. A estos dos últimos los estoy escuchando ahora mismo, en la tele, comparar la represión castrista con la historia de unos titiriteros valencianos a los que, al parecer, les cancelaron una de esas exposiciones subvencionadas con dinerito público.
Lo de Tosar, en cambio, es un caso patológico. Al parecer, a este pavo se le paralizó el careto en algún momento de su exitosa carrera actoral. Y lo sacan en la sección de Salud de El Mundo, ¡alabando la homeopatía, que al parecer le curó la parálisis! Hijo (de puta): la parálisis no se te ha curado. Lo que has perdido es toda sensibilidad en la jeta. Vamos, que la tienes de hormigón, cabronazo...

Otro GG (grandísimo gilipollas): Sean Penn. ¿Está alteradita la mugreprogresía, o es cosa del Zodíaco?

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domingo, enero 31, 2010

Lady D

Me ha hecho gracia este retrato del personaje:
Según el abogado, "Diana vivía como en un limbo. Estaba insuficientemente educada, pero era muy receptiva a las nuevas experiencias, por lo que a veces tenía extrañas fantasías". "Tenía un enorme deseo de complacer, de hacer feliz a su interlocutor, pero a veces sin entender lo que pretendía la persona que tenía delante", escribe el abogado. Y añade: "Era intuitiva, pero no acertaba siempre a la hora de juzgar a las personas".
Resumiendo, tenía todos los atributos psicológicos para ser una buena giliprogre. La ideología... bueno, ésa le caería del cielo en cualquier momento.

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lunes, septiembre 21, 2009

Hipocritos, and the Infinite Sadness

Cuento cruel

¿Cuál es la esencia del giliprogre? Evidentemente, la culpa infinita y la correspondiente melancolía...Hipócritos de Tebas despertó sudando como un pollo. Un sueño cruel le acababa de revelar que no era gay. ¡Y es que los gays eran tan guays! Perseguidos durante milenios, rebeldes, contestatarios, tan à la mode... Así eran los mariquitas tópicos del imaginario de Hipócritos, giliprogre de carné, y le jodió enormemente descubrir que no era uno de ellos.
Y no es que nuestro beocio fuese alguien convencional: un cuarentón, casado y con hijos, que se permite una pausa profesional para estudiar una pseudociencia como eso de la Antropología Cultural, no es exactamente un tipo del montón. Pero nuestro amigo era giliprogre, y un giliprogre se caracteriza por sentir una Culpa Infinita, y la melancolía correspondiente.
Camino de la universidad, Hipócritos decidió pasar por casa de Janus, científico brillante, buena persona y marica confeso. Tras los saludos de rigor, el antropólogo fue al grano:
- Janus, quiero ser homosexual.
- Bueno, comencemos por ponernos cómodos – contestó Janus llevándose la mano a la bragueta.
- ¡No, no me refiero a eso!
- No se puede ser marica sin mariconadas – le advirtió Janus, apartando la mano de la entrepierna y posándola sobre el lomo del gato.
- Pero, ¡es que yo siento vuestro dolor como propio!
- ¿Nuestro dolor? – preguntó Janus extrañado – ¿te refieres a la homosexualidad? Para empezar, soy muchas más cosas que eso. ¿Por qué no sientes también mi dolor como científico?
Hipócritos, que tenía de científico incluso menos de lo que tenía de marica, calló confuso. Luego intentó explicarse:
- Pero es que los heterosexuales os hemos discriminado desde siempre. Debe haber alguna forma de resarciros...
- Bueno – dijo Janus en tono conciliador – para empezar podrías tratarme como a una persona normal. Cuando me tratas como miembro de una minoría, me haces sentir diferente.
Nuestro atormentado amigo, hecho un lío, hizo mutis por el foro, con el rabo todavía entre las piernas. Sólo había sacado en claro que tendría que aprender a vivir con la terrible certeza de no ser gay.
A la mañana siguiente, Hipócritos volvió a despertarse hecho una sopa, sorprendido y angustiado por el hecho de no ser negro. Los negros, ¡son tan guays! Perseguidos, arrinconados… y sin embargo, qué guapa la Tyra Banks y qué rápido corre el hideputa del jamaicano ese. De manera que se alegró mucho cuando, tras dejar el coche en el aparcamiento de la Facultad, tropezó en la acera con su primer subsahariano:
- Ayú-a, por favó, ayú-a – pregonaba Nguengue mientras agitaba un ejemplar de La Farola.
- Hola, Nguengue – saludó Hipócritos – Necesito ayuda, precisamente...
Nguenge asintió y se llevó la mano a la bragueta.
- ¡No, no me refiero a eso! – le interrumpió nuestro amigo progre con cara de disgusto – Quiero ser negro, Nguengue.
Nguenge abrió dos ejemplares de La Farola y los estiró sobre la acera. Luego se arrojó sobre ellos y estuvo revolcándose de la risa un buen rato, para gran mosqueo del beocio. Cuando se retiraba, aturdido y frustrado, escuchó aún la voz burlona de Nguengue a sus espaldas:
- Oye, ¿por qué no te cambias con Michael Jackson?
Una semana más tarde, Hipócritos despertó nuevamente empapado en sudor, con la consciencia traspasada por el dolor de no ser pobre...

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domingo, mayo 10, 2009

Dijo Buda...

... si encuentras un abogado multiculti giliprogre en tu camino, pégale un zapatazo.
(porque, con todas esas características, tiene necesariamente que ser una cucaracha resentida; comprueba si deduce que existen "islamistas moderados" del dato experimental de tener un amiguito turco que es fan del "Fenerbache")
(el imperativo moral giliprogre: no generalices, a no ser que me convenga)
Qué Dios me perdone, ¡pero cómo odio a los putos giliprogres!
Ah, Bengochi-san: presta atención a tus sensaciones. Ese picor extraño que circula ahora por tus venas se llama "tetosterona". Recuérdala: en tu efímera y gris vida de apeasenik invertebrado, tendrás pocas ocasiones de disfrutarla. No, no me agradezcas el favor...

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martes, mayo 05, 2009

Silvio Rodríguez

A un musiquillo castrista, un tal Silvio Rodríguez, le niegan el visado de entrada en Estados Unidos:
"Creo que la actitud del Departamento de Estado es muy contradictoria con el deseo expresado por el presidente Obama. Me sigo sintiendo tan bloqueado y discriminado como por otros gobiernos. Ojalá esto cambie de verdad algún día."
¡Hijo de puta! Diez millones de cubanos se sienten bloqueados y discriminados por su propio gobierno: ese mismo gobierno al que le lames el culo en tus cansinos sonitonos.
Hay pocas cosas más patéticas que un hippie castrista...

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domingo, abril 12, 2009

El Lameculos Interior

Vasto es el jardín del Señor, y variopintas las plantas que en él florecen. ¿Quién adivinaría la rosa viendo el rosal? ¿Cuántos de vosotros esperasteis, en vano, que de este arbusto brotase une tulipe noir?
Sarkozy se troncha, el muy cabrón...
Diversos y extraños somos los hijos de Adán y Lucy. Algunos esconden un niño en lo más profundo; otros, bestias feroces. Por desgracia, la mayoría sólo oculta un pequeño lameculos que aflora en cuanto las piernas y la espalda se doblan justo lo necesario.

Sorry! I couldn't help it!... por cierto, ¿habéis visto qué majo es Bo-bama, el nuevo perro de los Obama? ¡Si hasta se parece al cabeza de familia! ¿En qué? Encuentre usted las siete semejanzas...

Y ya nuestros lameculos locales han transformado en "perro ibérico" la categoría "perro portugués":
El caso es que Bobama, el borrachuzo de Ted Kennedy y otra fauna aparezcan como amantes de cualquier tontería indígena, aunque sea un perro estadounidense de raza portuguesa. El lameculos interior, ya sabe...

Actualización:
El Lameculos y el Dictador
¿Alianza de iguales? Sólo veo a un lameculos y dos dictadores trileros y asesinos. ¿Escuchar y aprender? Pues ahí va mi lección: o eres un cabrón, o estás haciendo el perfecto gilipollas.

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martes, octubre 21, 2008

Fauna aborigen

Dos especies de suricatas enfrentadas por el control del territorioDon't feed the suricatas!Ejemplar de Suricatta Pius, tras meter la nariz dentro de una boñiga de leónEspecimen en celo

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sábado, septiembre 13, 2008

El Martirio de San Pikachu

Según el testimonio del pío Elentir

Estos pokemons no evolucionan: se transforman milagrosamenteNo existe consenso sobre la fecha y el lugar de nacimiento de San Pikachu Mártir, santo patrón de los epilépticos y de los ejecutados en la silla eléctrica. La mayoría de las fuentes dan por hecho que nuestro santo nació en la Bitinia, como San Pantaleón. Pero el beato Elentir, en Perianales galegos, sostiene que el piadoso roedor era de Galicia, de los alrededores de Noia, y que fue raptado, en un malhadado día de excursión a la playa, por unos piratas bitinios. Teniendo en cuenta el prestigio acumulado y la veracidad demostrada por el beato Elentir en otros temas, es más probable que el bicho haya venido de Cipango.
No obstante, las fuentes sí parecen coincidir en el resto de los hechos que narraré a continuación. En realidad, existe más evidencia sobre la vida y obra de San Pikachu que sobre los hechos de Santa Tecla o Santa Justa, y conocemos muchos más detalles sobre la vida del piadoso animalejo que sobre la biografía de San Pablo o del mismísimo Jesucristo. ¡Alabado sea el Altísimo!

El camino da más asco

Observe cómo Jesús carga las baterías de San Pikachu desde una esquinita del firmamento...Era una gloriosa mañana de enero del año 36, y Saulo de Tarso, entrenador Pokemon, hacía el viaje desde Jerusalén a Damasco, a lomos de una burra. Sobre las ancas de la acémila reposaba un saco cuyo contenido parecía agitarse nerviosamente. Se trataba de un puñado de herejes pokemon capturados por Saulo de Tarso, a quien se le conocía por aquellos parajes como El Hombre del Saco. Los cautivos, un bulbasaur y una pareja de squirtles, habían sido vistos haciendo el signo de la cruz y defecando a los pies de una estatua del Emperador, e iban a ser ejecutados en Damasco, para escarmiento y disuasión de posibles aspirantes a herejes, y para solaz de los aborígenes en el gimnasio Pokemon de la ciudad siria.
De repente, Saulo de Tarso sintió una presencia sobre su hombro y una fuerte corriente eléctrica lo atravesó, desde la coronilla hasta la suela de sus sandalias, como si hubiese sido alcanzado por un rayo. La burra se encabritó, el jinete perdió el control y fue arrojado al rocoso suelo sin contemplaciones, perdiendo el sentido.
Recuperó la consciencia poco a poco, pero no la visión. El aura no le había abandonado aún del todo. Extendió las manos, palpando el aire a su alrededor:
- ¡Señor! - exclamó suplicante - ¿estás ahí?
Y una voz aguda le contestó:
- ¡Pika, pika! - que en bitinio quiere decir "oh, Saulo, ¿por qué me persigues?"
- ¡Y yo qué sé! - reconoció éste, arrepentido. A lo que la voz respondió:
- Piiika, pikachúuuu.... - que significa "bueno, no empecemos a chuparnos las pollas", en arameo.
Saulo, tembloroso y contrito, se puso de rodillas y preguntó humildemente a la Voz:
- Señor, ¿qué quieres que haga?
- Pikachu, pika, pika, squirtle, squirtle...
Es decir, "libera a mi siervo Squirtle y compite, en Mi Nombre, en los gimnasios de Damasco".
Maltrecho y dolorido, pero regocijado por tan edificante experiencia, Saulo de Tarso recogió sus bártulos, liberó a los sorprendidos pokemons en medio de aquellas tierras baldías, y siguió camino de Damasco, acompañado ahora por una especie de ratón amarillo con rayas carmesíes, sentado sobre su hombro como si se tratase de un loro. Ya en Damasco, fue a ver a la enfermera Joy, que le curó la ceguera temporal con emplastos y tisanas. Luego, dedicó su vida a difundir el Mensaje de Salvación entre los gentiles.

Roma

¿Quién no conoce la gloriosa historia de las misiones y viajes del Apóstol Pablo? Lo primero que hizo nuestro apóstol protagonista fue cambiarse el nombre, para evitar problemas de copyright y enfrentamientos con la autoridad imperial. Primero se hizo llamar Tamara. Luego cambió a El Apóstol Antes Conocido como Saulo. Y finalmente se quedó en Pablo, que era el nombre de un cachorro de Yorkshire que había tenido durante su infancia, que había fallecido tras caerse en el Pozo de Jeremías. Recorrió toda el Asia Menor y el Asia Mayor, predicando la Palabra de Dios y bautizando incautos. Creó sociedades piramidales de venta y reventa de reliquias en Pérgamo, Corinto y Miravete de la Sierra, y pasó unas cuantas noches en las cárceles de Tesalónica y Cesarea de Filipo, acusado de vender comestibles en mal estado. Todas estas aventuras las vivió con Pikachu sentado en su hombro. El animalejo, eso sí, seguía propinándole alguna que otra descarga de cuando en cuando, para que no decayese su ánimo evangelizador ni tambalease su entusiasmo por la fe verdadera.
Empero (¡joder! ¡qué ganas tenía de poder usar esta puñetera palabrita! ¡qué a gusto me he quedado!), sintiendo acercarse el término de su misión, San Pablo y San Pikachu se encaminaron hacia Roma, a fin de salvar almas en la futura capital del Crestianismo. Pero, posiblemente por voluntad de Nuestro Señor, tuvieron la mala pata de que el primer transeúnte al que intentaron camelar era nada menos que Responsable de Logística del Zoo Adjunto al Circo Romano. Y para más inri, aquel año, la carne de caballo había subido que daba miedo, y se podían contar las costillas de los tigres y leones.
De manera que apresaron al Apóstol y a su fiel mascota, y los sometieron a tortura haciéndoles escuchar una y otra vez una grabación del Emperador cantando la tarantela. Pikachu resistió hasta el final, pero a Pablito se le aflojaron la lengua y el esfínter, y delató a todos los cristianos que conocía, a su propia madre, a un grupo de actores de una compañía itinerante de teatro griego y a dos putas que habían conocido la noche anterior en un burdel germano de los suburbios. Lo de las dos putas fue una verdadera pena...

Testimonio de fe

Al día siguiente, a la hora de los toros, llevaron a los prisioneros cristianos al circo, y abrieron la taquilla para que entrase la chusma. A los cristianos los agruparon en el centro del recinto, y los guardias se retiraron para abrir las jaulas de las fieras. Hubo cierto retraso, tras saltar al ruedo el típico payaso reivindicando la abolición de las corridas de toros, pero tras ser reducido y expulsado del circo, por fin aparecieron, entre aplausos, los famélicos leones, los dos únicos tigres que aún podían moverse, tres osos panda y un elefante de circo retirado. Los osos pandas eran vegetarianos, y no eran gran cosa, la verdad, pero uno de ellos tenía una mala leche que no veas.
En ese momento, un hombre llamado Ignatius Arsuacus: marido, padre y abogado, descendiente de Tubalcaín y fervoroso creyente, se puso en pie con su cruz y una guitarra, quiso hacerse oír, y se encaró a los leones cantando himnos y alabanzas a Nuestro Señor Jesucristo y a la Virgen. Los leones, que eran de oído delicado, retrocedieron asustados. Pero el hijo de puta del elefante, que era sordo de nacimiento, amén de una bestia insensible, agarró a Ignatius con la trompa, lo zarandeó, lo sodomizó, lo aplastó con sus cuartos traseros y luego defecó copiosamente sobre sus restos mortales. Nadie lloró la pérdida ni reclamó las reliquias, impregnadas como quedaron por la mierda del paquidermo.

El milagro de Pikachu

Y entonces ocurrió el milagro. Pikachu, inspirado por el tormento de Nuestro Señor en la Cruz, y probablemente poseído por el Espíritu Santo, hizo frente a las fieras lanzando rayos eléctricos en forma de crucifijos. Esta vez retrocedió hasta el elefante, alcanzado en la punta de la trompa, que es un órgano sumamente delicado. Un león socialista y proabortista intentó acercarse al santo, pero recibió una descarga en el mismo órgano que el elefante y salió huyendo con el culo al aire, apoyándose sobre sus dos patas delanteras.
Aquella parecía ya una victoria memorable de la Fe, pero el Responsable de Logística jugó una última carta, y liberó a las anguilas eléctricas de tierra, de una especie ahora extinta por culpa del cambio climático y los restaurantes chinos. Las anguilas acorralaron a Pikachu, que ya había descargado sus baterías, y lo dejaron convulso y malherido.

Evolución, ¡jamás!

Entonces San Pablo se irguió, majestuoso y solemne, y ordenó a Pikachu:
- ¡Pikachu, evoluciona! ¡Evoluciona, coño, evoluciona!
Pero Pikachu, que era un ferviente creacionista eclosionado, se negó una y otra vez, a pesar de su cada vez más precaria situación. En aquel preciso instante, tembló la tierra, se abrió el manto de nubes, se vio un resplandor en el Cielo, y una potente Voz desgarró la atmósfera desde las alturas:
- ¡Pika, Pika! ¡Pikachú! - que viene a ser lo mismo que "no hace falta que evoluciones, pues Yo haré el milagro".
Y, ¡catapún!, por un milagro divino, Pikachu se transformó en un Raichu, que es una especie de rata del tamaño de un canguro, con corriente alterna y un crucifijo en el cuello. Raichu se abalanzó sobre los leones, dispuesto a tomar venganza divina, pero el suelo estaba mojado por el pis de los cristianos, y Raichu resbaló y cayó, electrocutándose a sí mismo por accidente. El manto de nubes se volvió a cerrar, y hay quien jura que se oyó una voz a lo lejos, en las alturas, que decía: "hay que joderse"...
Los romanos rugieron excitados, como cuando la Roma le marca un gol al Lazio en tiempo de descuento, y las fieras dieron pronta cuenta de los aterrados mártires. A San Pablo lo dejaron para el final, pues era el más viejo y correoso y se había cagado en la túnica; mas, al día siguiente, uno de los tigres fallecía intoxicado. No se libraron ni las dos putas, a quienes por error, años más tarde, la Iglesia canonizó como Santa Jennifer y Santa Samantha.
¿Cree usted que estoy exagerando? Conozco a un padre piadoso que no le compra el Pokemon Evolution a sus suplicantes retoños porque les puede transmitir ideas pecaminosas como ese invento comunista-judeo-masón de la Teoría de la Evolución. Cuando usted crea haber visto ya la mayor estupidez posible, aparecerá algún cretino cristiano y le destrozará todos sus esquemas...

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martes, julio 29, 2008

Ilumínanos, Sebastián

Sebastián, majete, las dos bombillas que me ibas a regalar te las puedes meter por el culo. A ver si desde ahí te iluminan un poco la sesera...

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martes, septiembre 25, 2007

Enrollado

Se levanta el telón y aparece "esto":
¿Cómo se llama la obra? Naturalmente: "Púbico, el Diario Enrollado".

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miércoles, agosto 22, 2007

Carter

Day after day, alone in a hill, the man with the foolish grin... vuelve a las andadas.
Cox and Forkum

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jueves, agosto 16, 2007

Pablito Molina

Hasta para la sátira hay que tener talento. Este es un pequeño ejemplo, en realidad uno de los más potables, de Pablito Molina, eterno aspirante aborigen al cargo oficial de neocón inquieto ma non troppo:
Javier Marías (el "nene Marías") es experto en aromatizar sus "sendas manos" con fragancias escogidas en "la sección varonil" de los grandes almacenes, Almudena Grandes lo es en escrutar la multiplicidad de frunces de que es capaz el ano masculino, Maruja Torres en describir las ganas de joder que sin solución de continuidad aquejan a las protagonistas de sus relatos [...]
Preguntaría, para completar la enumeración, cuál es la especialidad de Pablito, pero temo la respuesta.
Por cierto, Raúl del Pozo: es El maestro y Margarita (Мастер и Маргарита), no El maestro y la margarita. Margarita es la amante del "maestro", que no es otro que el viejo Nick. Naturalmente, del Pozo debe haber leído la novela. Habrá sido una mala pasada de ese condenado ordenador...

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miércoles, agosto 08, 2007

Historia, según el MILF


Nota: MILF = Movimiento Indígena para la Liberación de Flandes.

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lunes, julio 16, 2007

No es sólo idiota: también es un malvado

Por cierto, si quiere usted hacerse una idea del personaje que ha estado frecuentando los comentarios de este blog en estos días de poca actividad, échele un vistazo a este enlace que me ha pasado en otro blog:
Aquí tiene un botón de muestra, por si quiere ahorrarse el viaje al centro de la mierda:
Así se llega finalmente a la diferencia esencial entre los judíos y las mujeres. Su semejanza se basa sobre todo en que aquéllos y éstas creen poco en sí mismos. Pero las mujeres creen en los demás, en el hombre, en el niño, en "el amor"; tienen un centro de gravedad, si bien éste se encuentra fuera de ellas. El judío no cree en nada, ni en sí mismo, ni en los otros; no encuentra un apoyo en los extraños, ni siquiera extiende sus raíces hacia éstos, como hace la mujer. La inestabilidad de su morada, su profunda incomprensión para los bienes inmuebles y su preferencia por el capital mueble parecen ser simbólicas.
Al principio, pensé que Daniel Vicente, alias Irich, sólo era tonto. Ahora comprendo que, además, es un malvado. Y en este blog no hay tolerancia hacia los malvados.

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sábado, junio 23, 2007

Verdilandia

Si se trata de atizarle a Bushie, cualquier chorrada parece valer (ésta es, cómo no, del mierdoso de Gore):
"El terrorismo no es la única amenaza. Si se derrite una parte de Groenlandia los efectos sobre Manhattan serían mucho peores que el atentado del 11-S"
No importa que Groenlandia signifique Tierra Verde. ¿O es que era verde porque esos malditos romanos imperialistas quemaban demasiado combustible fósil?

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miércoles, junio 20, 2007

Perlas porcinas

Ejemplar híbrido de Cerdo y Almeja Perlera desarrollado en Princeton mediante ingeniería genéticaCuando un trocito de mierda va a parar a las fauces de un sus philippensis o pequeño cerdo filipino, éste, como defensa, comienza a segregar capas y capas de buenas intenciones, que envuelven el trocito de mierda inicial hasta aburrirlo y transformarlo en una perla porcina. Entonces el cerdo la traga, la digiere, la vuelve a transformar en mierda y así completa el ciclo de vida de la perla porcina, tras pasarse por el forro todas las leyes de la Termodinámica.
  • Me convenció de que es una persona profundamente sincera y muy firme en sus principios. (...) Lo que me impresionó al hablar con él fue, primero, el gran conocimiento que tenía de mi trabajo. (...) Tenía muy claro el principio de 'no dominación' como elemento definitorio de la libertad, la diferencia de este enfoque político con otros y las obligaciones que conlleva tanto en la toma de decisiones como en el ámbito constitucional.
Ese es ZP, según nuestro cerdo de estudio. Esta es aún mejor, o peor, según se mire:
  • Cuando un grupo terrorista se muestra dispuesto a hablar, aunque no renuncie a la violencia del todo, hay que responder.
... bueno, se le olvida aclarar que sólo hay que responder si el terrorista practica un terrorismo de tu agrado. Si es un terrorista de extrema derecha, ni el agua. Si es un terrorista de izquierdas o un moromierda, hasta el culo de la Sonsoles, si es necesario. Pero falta lo mejor:
  • Veo un miedo exagerado a que el país se rompa. Si yo fuera dueño de un periódico o de un gran grupo de comunicación, en mi línea editorial impondría con firmeza la tranquilidad sobre este asunto.
¡Vaya! ¡La "no dominación" se acaba de ir a tomar por culo! Ha durado menos que una mirada inteligente en la cara de un psocialista...
Philip Pettit, ¡qué gilipollas eres! Y no, no te voy a pedir perdón por la sinceridad. A quienes les debo una disculpa es a Babe y a Porky.

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miércoles, abril 11, 2007

Javito...

Unai, el Pingüino Samurai, cirujano de la Ruby... idiotito, merlucito, ve a que te den por el culito.
La Ruby te puede ayudar, con toda seguridad, pero ten cuidado si te presenta a Unai, el Pingüino Samurai, que fue el carnicero que le hizo la pichatomía a plazos. Las castraciones no las cubre la Seguridad Social.
Y por fa, escribe algún comentario quejica de esos tan divertidos que se te dan tan bien... que después de descojonarme te los voy a borrar de todos modos.

... ah: una gilipollografía es la fotobiografía fugaz de un gilipollas permanente. Alégrate, Memito, pues he estrenado la sección contigo.

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