El día del carpintero

¿No es un sarcasmo que en España celebremos el día del padre... justo el día del padre menos padre de todos los padres?

Quién sabe. La gente olvida pronto los motivos que originaron las llamadas costumbres. Sostengo la teoría, por ejemplo, que la prohibición original del Viernes Santo no tenía que ver con no comer carne roja... sino todo lo contrario: la obligación de comer la carne de un Pez. ¿Le parece imposible... por extraño? El catolicismo es ya una religión teófaga, ¿qué habría de novedoso en zamparse el pez celestial, la Xi galáctica, el símbolo de la fractura cósmica?

La historia del cristianismo, en general, está llena de misterios y lagunas. ¿Cuándo se introdujo toda esta parafernalia zodiacal en el mismísimo corazón del cristianismo? Tomemos dos libros atribuidos por la tradición al mismo autor: el Apocalipsis y el evangelio de San Juan. No puede haber dos libros más diferentes. El Apocalipsis, que según la tradición sería uno de los últimos libros del canon, es en realidad, uno de los más antiguos, si exceptuamos las epístolas paulinas. Y resulta que la Revelación de San Juan es, todavía, profundamente judía, en perfecta armonía con la tradición apocalíptica que produjo libros como el de Daniel. Todo el bestiario que desfila ante nuestros ojos apunta a una misma interpretación: la "nueva Babilonia" es una forma prudente de referirse al amo romano. Es la Roma que ha destruido Jerusalem hace muy pocos años, pero que no prevalecerá, pues se nos promete una Nueva Jerusalem celestial tras unas cuantas calamidades y peripecias. Este puede ser aún el libro del "discípulo amado", escrito durante su alucinado retiro en Pathmos.

Es imposible reconocer al mismo autor en el antisemita evangelio de San Juan: si le escandaliza el adjetivo, reléalo, por favor. Y no se trata sólo de la inversión de la tradición/historia, y de la criminalización del pueblo judío, sino de que el propio escritor ¡patina constantemente con la geografía supuestamente local! Pero lo que nos interesa ahora es la capa de merengue filosófico que se ha añadido sobre la escueta doctrina de los evangelios sinópticos, para deleite de los gentiles que comenzaban a acercarse al cristianismo. Juan, hijo de Zebedeo, pescador de profesión, inicia su presunto libro con una disertación sobre temas de la filosofía griega. Las dudas no son recientes. Eusebio de Cesarea ya distinguía entre Juan el Apóstol, y Juan el Presbítero; la Revelación sería obra de éste último, quien, por cierto, sirvió de base a la leyenda medieval sobre el Preste Juan. También Orígenes, enfrentado a las contradicciones respecto a los otros tres evangelios, llega a decir que "Juan no siempre cuenta la verdad literalmente, sino espiritualmente". Tome nota de esta excelente excusa para cuando le pillen en alguna mentirijilla.

No obstante, y a pesar de la capa de barniz helenista, tampoco hay en el cuarto evangelio indicios sobre la infiltración de temas pertenecientes a la vieja religión zodiacal y a los cultos mistéricos griegos. Ya no es una secta judía, pero todavía trata sobre temas que atraen, principalmente, a mujeres. ¿Cómo es posible que, menos de doscientos años más tarde, se convierta en una religión de estado... controlada por un clero exclusivamente masculino, en la mismísima sede de la anteriormente denostada "ramera del Apocalipsis"? ¿No es irónico?

Quizás la respuesta tenga algo que ver con la siguiente imagen:

Se trata de una tauroctonía: la representación de la muerte de un toro a manos de Mithras. Poco se conoce, a ciencia cierta, sobre el culto mitraico en el Imperio Romano. Sabemos que era una religión popular dentro del ejército, y que estaba vedada para las mujeres. Los creyentes, o practicantes, se reunían en un mithraeum: un tipo de templo casi siempre excavado en la roca (¡atención al detalle!), y que estaba dominado casi siempre por un fresco o un bajorrelieve que representaba la muerte del toro. Lo realmente interesante es que, en todos los templos descubiertos hasta la fecha, la tauroctonía tiene una representación estereotipada. Hasta dónde sé, hay una sola tauroctonía que se aparta de la representación habitual, y es la de la imagen antes mostrada... ¡que forma parte de la colección vaticana! En efecto, la imagen probablemente provenga del mithraeum sobre el que se construyó la basílica romana de San Clemente (¡el templo mitraico había sido originalmente un punto de reunión cristiano!).

Es difícil, si no imposible, reconstruir cómo pudo ocurrir un cambio de este calado. ¿Se produjo algún tipo de fusión "por arriba" entre ambos cultos? No es descabellado plantearlo como hipótesis de trabajo. De hecho, son muy conocidos los préstamos aparentes del mitraísmo al cristianismo. No se trata sólo de la fecha de la Navidad: incluso el título de "Papa" viene de Pater Patrum, el "Padre de los Padres", un título que no casa nada con la primitiva tradición cristiana, y que realmente designaba el nivel superior de los practicantes del mitraísmo. A Mithras se le describe frecuentemente como petra genetrix: nacido de una piedra.

En todo caso, si existió un secreto de este tipo, es casi seguro que se haya perdido durante el caos de la Edad Media.